sábado, 22 de octubre de 2011

Pasos

La poesía de nuestro amor
es como esos pasos apurados
que se oyen, a veces,
a altas horas de la quieta noche:
Desesperada y temerosa.
                                   Distante…

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El Modo

este que se arrastra por las calles entre la gente el que se pasa el día llorando en un cuarto oscuro deseando estar muerto no soy yo ahora ...