En la oscuridad

La oscuridad se ha vuelto
Un sitio agradable en el que estar

Es como habitarlo todo/
De vuelta de todo

en la oscuridad no se pertenece
A ningún status
En la oscuridad nadie te dice
Lo que deberías o no hacer

en la oscuridad
Si resulta que hay alguien a tu lado
No son las palabras las que hablan

En la oscuridad el pulso
La respiración
El tacto

En la oscuridad no hay gobernantes
                              Ni gobernados

En la oscuridad
una mentira resulta absurda
Y las verdades son covachas

En la oscuridad
mis huesos forman una catedral
para dar asilo a la fe que me prodigas

Y si llegan los recuerdos
son como visiones de chamán
que acompaso con tambores y danzas

La oscuridad se ha vuelto
un sitio agradable en el que estar

Me fumo un cigarro
Y en cada calada
Compruebo que aún respiras
Como una flor y
           suspiro feliz.

II

que me hablen al oido las sombras. son perros son trenes son rayos/mandriles todo lo que calla/o no tiene nombre. me surcan helados/alambres. la caída es mi postura constante. calles de afiladas esquinas y empuñaduras de carne, blanden la miseria con destreza de esgrimista. no tienen perfume las flores de los jardines. no ven el asfalto las luces del alambre. chispazos de alma/pájaros en el aire ultravioleta como hojas secas de un árbol, aniquilados. que me hablen al oido los recuerdos. son balas son chalecos de fuerza son ratas todo lo que grita/se proclama.

A las 7 de la tarde

A las siete de la tarde soy un hombre tranquilo. No así el resto del día pero sí a las siete de la tarde. Puedo sentarme a la ventana y encender un cigarro y quedarme mirando sin pensar en nada, como una fina telita contra el viento, mientras el sol sigue trabajando a su tardecita de verano. A las siete de la tarde yo estoy limpio de pecados mientras a las cosas le empiezan a crecer las sombras. Desde el alma saltan las sombras de las cosas todas.

A las siete de la tarde nuestro amor sin sombras.

A las siete de la tarde nuestro amor de las dos de la tarde. ¿Sabes?

A las siete de la tarde me siento a la ventana. Enciendo un cigarro. Me cuento a mí mismo que te tengo. Me digo como eres y enumero los recuerdos. Uno a uno los voy tendiendo por la casa. O enciendo una velita que me ilumina con tu luz. A las siete de la tarde el aire es una trampa. Nuestro amor aletea por mi cuarto y canta.

A las siete de la tarde vos estás sin mí y yo no soy nada.

Encielado I

La áspera

herencia

de un secreto

desencadena

una larga estirpe

de descabezados

en naufragio.

19 de mayo

19 de mayo del 2017
Parece un gran día
Un día sonoro
19 de mayo
Para una conquista
19 de mayo
Como yo mismo
en 2017 partes
Distintas
Que me transforman.

En 2017 latidos
Que me transportan
Hasta el 19 de mayo.

Maletas vacías
Para mudos/resecos
recuerdos.
Maletas cargadas
de Hogueras
Donde arden implacables
Trenecitos del pasado.

Cortinas

barrenas el denso aire
estrecho 
a través del cuarto
bajo la Luz amarilla
como una sombra más-

revolotean alucinados
a través de los ventanales.

esto no es un hogar
te repites 
este no soy yo murmuras
esto que alumbra no es La Luz - proclamas

nada se mueve a mi alrededor
todo es muerte
cíclica 
que yerma los huesos.

ni espíritu
ni sol
ni sangre
ni coraje

nubes nubes nubes
dentro y fuera
florezco rayos
cosecho tormentas.

hasta cuándo hay que esperar
cuánto tiempo debe
un hombre a los demás.

ya es hora de empezar
olvidarlo todo
ignorarlo todo
enterrarlo!

la conciencia y su coraza
se han quebrado 
después de ti.
ya no soy yo
repito
ya no quiero ser
no ser! quiero yo.

Años Luz

Donde se guarda tanta tristeza
Sino cabe en los huesos
Si no abarca la carne
Si revienta el pecho.

Cuando el pasado que parece estar ahí
Es una estrella a millones de años luz.

Cuando un simple gesto cómplice
No es suficiente para volver a empezar.

Y si me quede sin palabras mágicas?
y si mis mágicas palabras ya no alcanzan?
Y si siempre fue un juego?

Jugar a prometer
Jugar a que te alcance
Jugar a estar ahí
A millón de años luz.

Y si el amor es un millón de años luz
Y si esto que siento me llega del futuro
Y si es recién ahora que te amo
Con la fuerza del futuro llamando del pasado.

No creas que estoy loco
Quizá sea que me he quedado sin palabras mágicas
O quizá
Mis mágicas palabras ya no alcanzan.

Poemarfil

Sobre el charco de marfil
se manifiesta el poema
como colorido abanico
de inciensos
en diáfana orfandad
germinando la vejez semántica

del sol.

Gaviota acristalada
que busca en el reflejo
el estallido de sus alas
la celeste libertad de su espectro.

Por así decirlo

Hay verdades que me habitan
por así decirlo,

como tu nombre
en la yugular

como mi padre
dormido en el pulso

como mi madre
náufraga de mi sangre

verdades hay que me transitan
por decirlo así.