Dependemos de un golpe de barita mágica
y de la divina mano del taumaturgo
porque, a estas alturas,
somos como conejos en una galera.
sábado, 11 de diciembre de 2010
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El Modo
este que se arrastra por las calles entre la gente el que se pasa el día llorando en un cuarto oscuro deseando estar muerto no soy yo ahora ...
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como un sueño perfumado como flores que crecen bajo la almohada como una avenida iluminada tu sonrisa como dos cirios tus ojos tu cuerpo co...
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condenado a vivir una vida que no quiero migajas de la vida que perdí es como los restos de una fiesta sobre el mantel los suelen vaciar en ...
A veces, otras no somos conejillos. O si?
ResponderEliminarAbrazos.